J'avais écrit cette suite en juin, et je suis un peu en panne de plume en ce moment... mais patience, l'inspiration surgira en son temps.

En attendant:

Il avançait entre les feuillages qui devenaient de moins en moins épais. Il eut soif. Même si sa gorge brûlait, ce n’était pas l’eau qui lui manquait mais les mots. Quelques vers puisés au plus profond de sa mémoire rejaillirent. Le poète, ce planteur des déserts*, sème pour tous ceux qui ont soif et voudrait que les arbres ensemencent le monde. Mais ces planteurs de rêves et d’idéals, dans leur immense solitude, sont les fous, les inutiles, les vains oiseaux qu’on chasse lorsqu’ils ont suffisamment distraits. Restent ceux qui poursuivent dans le sable leur quête, le vent effaçant leurs traces. Et il fut comme ces chasseurs d’oiseaux, dans le confort moderne aseptisé, il ne comprit pas cette soif.

Maintenant sur ce sentier qui grimpait solitaire et nu, il savait. Oh ! Peu de choses, c’est certain, mais il savait que le chant d’un torrent pouvait courir longtemps en soi, emmêler dans sa course tout ce qu’on portait de souffrance, il savait que les chants des hommes, de tous les hommes depuis la nuit des temps étaient bien plus beaux que les hommes eux-mêmes*. Et il savait qu’il était cette médiocrité humaine aussi, dans toute sa splendide indifférence à ce qui n’était pas son propre intérêt. Et dans cette nature généreuse, il savait qu’il ne pouvait plus rien regretter, qu’il se devait d’avancer, d’avancer avec lui-même et le poids de tout ce qu’il n’avait pas accompli et qu’il n’accomplirait plus.

Une sauterelle le surprit dans ses pensées, il l’observa longuement aller de feuille en feuille, toute folle et inconsciente, dansant l’éternelle ronde de la parade amoureuse. D’autres lui répondaient, certaines se trouvaient parfois sur la même tige, puis se séparaient comme si elles s’ignoraient alors que sans doute elles s’étaient observées  et s’étaient peut-être chuchoté de leurs longues antennes d’importantes informations. Un monde inconnu caracolait à ses pieds, un monde dont personne ne pouvait se vanter de connaître l’univers. Pas même le plus érudit des entomologistes. D’ailleurs qui pouvait se vanter de connaître quoi que ce soit de la vie intérieure de n’importe quel animal, y compris de celle de l’homme malgré la myriade de psychologues qui s’étaient penchés sur son cas depuis plus d’un siècle et qui continuaient à extrapoler sans disposer pourtant de certitudes scientifiquement vérifiables. Les hommes aimaient tellement les classifications et les étiquettes qu’ils en collaient partout, cela les rassurait de spécifier, pour échapper sans doute au grand tout que formait la vie, la vie quelle qu’elle soit, où qu’elle soit et la mort qui va avec. La finitude.

* j'ai soif de Nougaro: ici

* Hazim Hikmet " Il neige dans la nuit".

Leurs chants sont plus beaux que les hommes,

plus lourds d'espoir,

plus tristes

et plus longue est leur vie.

Plus que les hommes j'ai aimé leurs chants

J'ai pu vivre sans les hommes jamais sans leurs chants;

En ce monde

...

de tout ce que j'ai pu  toucher

et comprendre

rien, rien

ne m'a rendu aussi heureux

que les chants... (20.09.1960)

Ainsi marchait l'homme, lentement.

Il parlait aux feuilles humides, aux herbes luisantes, à la racine d'un hêtre malingre qui traversait le chemin, aux fleurs qui trouvaient encore la force de donner des couleurs aux songes. Il respirait fort, comme si la pente pourtant douce l'obligeait à s'écouter ahaner, tel l'âne chargé qui l'avait dépassé tout à l'heure, solitaire et sûr de son destin, rejoignant les hauteurs où quelque refuge l'attendait.

Il avançait dans ces paysages humides, de lourds feuillages ombraient le sentier, il grimpait l'escarpement, l'effort essoufflait le corps suant.

Il emmenait dans ses pensées les haillons du passé et ne se souciait pas du bout du chemin, le suivaient des oreilles  de chèvres, vaches, cochons, jusqu'aux éléphants tristes, jusqu'aux tigres sans forêt, jusqu'aux antilopes sans savane, jusqu'aux papillons, fourmis, abeilles, jusqu'aux insignifiants qui cherchaient encore une terre possible.

Son bâton claqua sur la pierre usée et glissa, déséquilibrant cet empressement qui le guidait.

Il les sentait presque derrière lui  mâchonner quelquefois une herbe sèche ou un fruit trop mûr, il les sentait alourdis d'une vie qui ne dit plus la vie.

Quand il se retourna, ses yeux étaient peuplés de tous ces mondes de la terre qui ondulaient sans fin.

Ainsi marchait l'homme qui se demandait pourquoi il marchait tant.

Etait-ce pour être dévoré dès l'enfance par la poussière du temps ?

Ainsi que l'agneau, ainsi que le veau, ainsi que le porcelet soumis à l'avide  besoin des uns, ainsi que le nourrisson à peine sorti du ventre que l'on vend déjà sur le marché des plaisirs.

Nul besoin de chercher l'enfer ailleurs, c'est pourquoi il marchait pour ne plus entendre l'orgiaque gloutonnement.

Nul besoin d'atteindre le paradis, il était dans cette marche même, la seconde pleine de ces souffles vibrants.

Il quittait le béton aride des villes, il  quittait les quatre murs d'une maison de pierres où ne vibrait plus aucun rire, il quittait la peau convenue de celui dont les contours étaient dessinés dans un social étroit et sans rêve. Il quittait la fontaine sèche, le pré caillouteux, la terre rouge d'avoir été tant retournée. Il quittait sa propre stagnation.

Il marchait pour se permettre l'espoir, pour abandonner le dessèchement de ses rêves, pour raviver des couleurs, c'était un pas après l'autre se donner de la force pour exister encore, et respirer différemment.

En rêvant à tous ces innocents  emprisonnés dans les formats d'un imaginaire humain qui en a fait des sacrifiés, il marchait et un sourire vint éclairer son visage.

à suivre sans doute...

mais je ne sais pas quand, ni où, ni comment, ni pourquoi.

Je vais  le laisser marcher encore, on verra bien.

Elle s'assoit comme chaque jour de soleil à la table de la terrasse qui lui est presque réservée. Chacun sait que Mme Lestaing s'assoira là entre 8 heures et 10 heures du matin, s'il fait beau et qu'elle commandera ses deux cafés sans sucre ni lait et son croissant chaud, croustillant si possible. Quand des touristes affamés s'installent à sa place, Luc va gentiment leur proposer une table voisine beaucoup plus ensoleillée, beaucoup moins exposée, ce qui est tout à fait faux, mais qui lui évitera des désagréments pendant de longues semaines de rancœur.

En attendant sa commande elle prépare son carnet, chausse ses lunettes et observe. A peine dit-elle merci à Luc qui s'occupe de son confort parce qu'elle croque déjà un enfant accroupi qui trace sur la place de terre rouge un dessin que Mme Lestaing ne peut voir ; le garçon est dépenaillé, son visage est brun de crasse, et ses cheveux emmêlés tombent sur des joues rondes et des yeux très sombres.  La main décharnée de la vieille dame manie les couleurs avec sûreté et légèreté, quand une page est terminée, elle la tourne et s'amuse à recommencer son modèle. Ainsi vont les matins ensoleillés, elle boit son café à petite gorgées délicates, émiette son croissant et s'intéresse à ses croquis.

Aujourd'hui l'enfant sait qu'il est choisi, le verre des lunettes brille trop souvent vers lui pour qu'il ne devine pas le manège de la main qui saisit les couleurs dans la petite trousse. Décontenancé, il continue lui-même ses arabesques dans la poussière, mais peu à peu s'agite et efface d'énervement son dessin, puis recommence. Il la regarde à la dérobée, elle s'en aperçoit et entre eux commence le bal des faux regards. Pendant qu'elle s'en amuse, il s'en offusque. Il gratte profondément le sol pour bien marquer son trait, elle gomme légèrement et revient aérienne approfondir une ombre.

Les passants s'arrêtent derrière l'enfant et s'étonnent.  Maintenant il lève le nez vers elle effrontément, elle sourit, cependant son sourire interroge de plus en plus et s'affaiblit vers une sorte de rictus de malaise car de nombreux passants l'observent avec aplomb et hochent la tête au-dessus de celle de l'enfant. Elle continue de plus en plus maladroitement de mettre des couleurs dans son carnet, l'enfant n'apparaît plus seul, elle trace les silhouettes attentives qui la regardent ou admirent le petit toujours accroupi concentré sur l'œuvre qui s'accomplit. Un silence s'installe tout autour de la place, comme si un évènement majeur était en train de se jouer entre l'enfant noiraud et la vieille dame. Même les touristes se taisent et les observent, curieux.

Quand il a fini, il se relève, nombreux sont ceux qui laissent un sou tomber à ses pieds. A son tour elle se lève et avance vers lui. Elle lui tend son carnet, il en tourne les pages pendant qu'elle se découvre gravée dans la terre rouge.

Sa pupille s'élargit d'étonnement à se reconnaître dans ces plis creusés, puis se consume d'admiration car au-delà de son visage fatigué, l'enfant a compris toutes ses peurs, et bien au-delà peut-être, toute cette vie derrière elle dont elle n'a su que faire, tous ces rêves brisés de n'avoir pas osé.

Laissant son carnet à l'enfant qui le tient farouchement contre lui, elle s'en va trottant à petits pas éteints. Il ramasse les pièces et s'enfuit gaiement.

Pascaline attend dans le grand hall neuf de la préfecture. Elle s'est annoncée, on lui a dit de s'asseoir. Elle sort de son cabas un roman marqué en son centre. Mais elle semble avoir du mal à se concentrer, entre les cils, elle observe. Nombreux sont les gens de couleur, des femmes au turban scintillant lourdes de fatigue traînent leurs marmots d'un pas lent, cherchant des sièges. D'autres occidentalisées les regardent avec mépris ou comme si elles étaient invisibles. Plus loin de vieux marocains espèrent dans leur coin un appel rapide. Toute une famille avec poussette, bagages et marmaille s'engouffre dans l'espace déjà bondé, la poussette accroche les uns, les autres, l'enfant braille dans le landau. Tout ce monde s'agite, l'impatience est palpable. La discussion à ses côtés va bon train, trois jours qu'ils lambinent ici, juste pour un tampon. Si tu viens pas à l'ouverture, tu ne passes pas avant seize heures, et encore si tu as de la chance.  L'exagération, puis l'exaspération, en voilà une qui rouspète au guichet, apparemment il lui manque une pièce. Pascaline regarde l'horloge, vingt minutes qu'elle patiente. Elle se dirige vers l'accueil et redemande son rendez-vous. La jeune femme la regarde un peu de haut et lui réplique que Monsieur le Préfet est prévenu et qu'elle ne voit pas ce qu'elle peut faire de plus. Au fond, des cris. Les policiers rapidement rejoignent le lieu de l'algarade. L'ambiance devient soudain pesante. En fait, ce n'est qu'une vieille femme qui s'énerve contre l'employé parce qu'elle attend depuis deux heures juste pour un bout de justificatif qu'elle n'obtient pas. Un homme la mène à l'extérieur, elle s'affaisse sur un banc en maugréant, certains se moquent d'elles en passant. Pascaline est appelée et rejoint l'accueil où un jeune cadre élégant lui demande de repasser un autre jour, comme elle insiste, il lui conseille de ne pas revenir, le droit de réserve, vous comprenez, le Préfet ne pourrait pas vraiment lui répondre. Alors pour quelle raison a-t-il accepté ? Le jeune homme hausse les épaules, et lui rappelle que ce n'est qu'un conseil, que lui n'y est pour rien, que si elle veut un autre rendez-vous qu'elle le prenne, mais il est sûr que cela ne servira à rien, le préfet a des consignes fermes concernant les journalistes. Elle tourne les talons, et s'assoit aux côtés de la vieille dame. Celle-ci profite de cette voisine pour exprimer toute sa rancœur envers ces fonctionnaires qui ne sont zélés qu'auprès des étrangers, ça grouille d'eux ici, on ne se croit plus en France.

-          Mais vous êtes au courant quand même qu'on les enferme dans des camps pour les renvoyer chez eux.

-          C'est très bien qu'on nous débarrasse de toute cette racaille !

A ce moment-là, un gendarme s'approche de la vieille femme et lui tend ses papiers.

      - C'est pas trop tôt ! Une semaine que j'attends ce bout de chiffon, y-en a qui sont mieux servis que d'autres par chez nous !

Sans demander son reste, le fonctionnaire s'éloigne et Pascaline se dresse, prête à fuir aussi quand la vieille lui demande de l'aide pour se lever.

-          Allez au diable !

Elle file d'un pas pressé, comme si le diable la poursuivait elle aussi, la vieille reste hébétée sur son banc.

Pascaline marche sur les berges du large fleuve. Elle déambule son petit visage fermé; son portable sonne plusieurs fois, mais soit elle ne l'entend pas, trop prise par la noirceur de ses pensées, soit elle n'a pas envie de contacter quiconque. Elle marche. Lentement, puis énergiquement. Lentement encore, on pourrait croire qu'elle flâne, juste pour son plaisir, mais quand on observe le front plissé, la bouche amère, on voit bien que tout espoir a fui. Fatiguée elle s'assoit en tailleur tout au bord du béton et fixe l'eau verdâtre d'un œil lointain. Longtemps elle reste ainsi, jusqu'à ce que le froid la saisisse. Elle reprend sa déambulation, mais le pas est plus lourd, elle se traîne.

Elle se traîne jusqu'à l'arrêt d'un bus, et attend.

Elle se réveille un peu quand une femme s'assoit près d'elle, dans la même attente figée, elle lui demande alors où se dirige la ligne et elle est comme réconfortée par l'accent qui chantonne à ses oreilles et qui lui confirme qu'elle pourra arriver à son hôtel.

A la réception, on lui tend un message.

Elle le parcourt en rejoignant l'ascenseur, puis se ravise et ressort.

Ishim et son épouse sont dans la cellule. Il est assis sur le lit du bas pendant qu'elle allaite l'enfant. Il est tout recroquevillé, tout abattu, elle le regarde avec tendresse et appréhension.

Mais le silence n'est pas de mise, on ne s'habitue guère aux incessants passages des avions tout près d'ici, et on entend à droite à gauche des portes qui grincent, des femmes qui s'énervent, des hommes qui tapent le carton juste à côté de leur soi-disant chambre. C'est vrai qu'ils ont une pièce correcte, avec les sanitaires, et un réfrigérateur, et un réchaud, mais tout sent le moisi, et cette fenêtre avec ses barreaux qui ne laisse pénétrer que peu de lumière comme si on leur l'avait ôtée, comme si on voulait qu'ils n'en parlent plus de la lumière, qu'ils l'oublient.

C'est ça la France aujourd'hui, c'est ça leur fuite inutile, leur combat pour leurs gosses, pour l'espoir, ce long périple dangereux, cette foi chevillée au cœur, au corps, il fallait bien avancer. Sauver leur vie, sauver le bébé qui poussait en elle, sauver Mathéa. C'est ça la France, sans les Lumières.

Mathéa passe son nez à la porte et s'approche de son père, elle s'assoit à ses côtés toute silencieuse et se positionne exactement comme lui, le dos rond, les mains lâchées entre ses cuisses, la tête baissée et la moue boudeuse. Il lève le nez sur elle et la voit comme il est. Alors il la pousse du coude, elle se penche sur la droite, les lèvres esquissent un brin de sourire. Il recommence, elle lève ses grands yeux noirs sur le beau visage brun à la tignasse bouclée et abondante, il sourit aussi, son regard est redevenu taquin. Elle joue comme lui, le pousse du coude, il fait semblant d'être touché à mort et s'effondre sur le lit. Comme un rituel bien rodé, elle sait les gestes de douceur : elle lui secoue le menton qu'il a pointu et soulève la paupière pour trouver la prunelle verte, elle caresse le front et elle regarde sa mère dont le visage s'est adouci.

-   Je pense qu'il est très malade, il serait temps d'appeler le docteur.

-    Ah ! oui? tu crois ?

A ce moment le père prend l'enfant dans ses bras puissants la soulève au-dessus de lui et ses éclats de rire envahissent la pièce qui perd tout à coup sa grisaille. Elle est comme un soleil à elle toute seule. Sur le lit qui couine, ils jouent aux chatouillis, aux bisous doux, et pendant que la mère change le bébé sur la table elle lui chuchote des mots tendres.

- Ah ? Et comment tu m'aimes ?

- Plus haut que le ciel.

- C'est haut le ciel ?

- Très, très haut.

- Alors j'ai de la chance.