Des couleurs d'avenir.

 "Sous le pont"
Yves Gusella.

 Il venait de s’installer sous ce pont. La nuit avait été épique. Il ne pensait pas en descendant vers le sud, quelqu’un avait chanté jadis que la misère y était moins rude, qu’il se retrouverait bloqué par un trio de loubards agressifs qui voulaient le dépouiller. Il avait pu s’échapper. Les souvenirs étaient flous, il savait qu’il avait couru, qu’il avait traversé des ruelles sombres et étroites, qu’il avait franchi plusieurs pâtés de maisons, et qu’il s’était finalement retrouvé dans ce vieux bâtiment désaffecté. Au matin des visages peu amicaux l’entouraient et délibéraient autour de lui dans une langue inconnue. Finalement, il ramassa ses affaires et sortit prestement pour s’abriter à quelques mètres, sous le pied rassurant de ce pont. La vieille ville était loin, ses pieds en sang le taquinaient douloureusement. Il posa son barda, sortit sa couverture qui commençait à sentir le moisi. Quelle idée aussi de choisir une ville qui suintait de partout. Il se rendormit.

Quand il s’éveilla la première vision qu’il eut fut un visage d’enfant, des joues rondes, un nez morveux, des cheveux crasseux et qui n’avaient sans doute pas connu le peigne depuis des lustres. Il jouait à côté de lui, et devait attendre son réveil car il cessa de lancer ses osselets. Aucun ne parla. L’homme plongea sa main dans le vaste sac à dos, en tira une bouteille et se servit directement au goulet sans se soucier des yeux noirs qui le dévisageaient. Il se rinça ainsi la bouche recrachant sa gorgée. Il passa ses mains sur le crâne, se frotta les yeux et observa à son tour l’enfant qui attendait.

-          Tu veux quoi ?

-          Rien.

-          Tu fais quoi dans mes pattes ? Allez fous le camp.

Mais le petit sourire de l’enfant montrait combien l’homme lui faisait peur.

-          T’ as des sous ?

-        Manquait plus que ça ! Tu crois que j’fais quoi sous ce pont ? Que je prends des vacances ?

L’enfant haussa les épaules et s’éloigna vers l’entrée de la bâtisse. Deux minutes plus tard, pendant que l’homme grignotait quelques restes séchés, l’enfant ressortit et s’assit sur la berge, les jambes croisées. Il cala sur ses genoux un grand carton sur lequel il fixa une feuille blanche. Il prit dans sa poche des crayons et se concentra sur son dessin. De son coin l’homme étonné regardait la main sombre et fine tracer des lignes. La curiosité fut la plus forte, il s’approcha.

-          Tu te débrouilles pas mal, tu sais.

L’enfant ne répondit pas mais son crayon se fit plus léger et les arrondis qui surgissaient sur la feuille montraient qu’il avait entendu, et qu’il appréciait la remarque. L’homme s’assit à ses côtés. Quand les derniers coups de crayon furent donnés, l’enfant lui tendit la feuille.

-          Je te le vends : 5 €.

Ce dernier éclata d’un grand rire qui laissa l’enfant pantois.

-          Tu as une feuille et des couleurs ? demanda l’homme.

Il lui donna le carton, une feuille propre, ses crayons de couleurs. Et l’homme composa en quelques minutes tous les tons chauds de cette matinée de printemps qui miroitaient dans l’eau. Les yeux de l’enfant s’émerveillaient au fil des teintes, de la perspective, des reflets, de la large barque qui somnolait là. Quand il eut fini, il rendit le matériel à l’enfant et retourna sous le pont.

-          Allez va le vendre, tu en tireras bien deux ou trois sous.

Le lendemain, à la même heure, ils se retrouvèrent. Finalement, il était revenu dans le coin, n’ayant pas trouvé mieux pour sa deuxième nuit. Quand il émergea, la petite tête crasseuse attendait. Et le cérémonial recommença, avec une nuance cette fois, l’homme aidait l’enfant à poser ses couleurs, à observer ici ou là le coin d’ombre et de lumière qui ferait de l’effet. Il apprit qu’il s’appelait Sacha, qu’il était en France depuis trois ans, qu’il avait un peu fréquenté l’école mais pas trop, que sa famille se débrouillait pour survivre, en tous cas c’était mieux qu’en Roumanie, mais qu’ils déménageaient souvent à cause de la police, et qu’ils avaient tenté de rejoindre les gitans mais comme ils n’avaient rien, on les avait chassés.

-          Et toi, tu t’appelles comment ?

-          Christophe.

-          Et pourquoi t’es sous les ponts ?

-          C’est une trop longue histoire.

Le troisième matin, le jeune garçon apporta à Christophe une toile.

-          Où t’as trouvé ça ?

-          Je l’ai achetée avec tes dessins. On peut se faire du blé si tu peins. Parce que ça se vend bien tu sais.

Non, il ne savait pas. Il hésitait, depuis qu’il avait lâché le monde, il n’avait plus touché un pinceau. Il pouvait essayer. Le gosse avait raison. Ils firent un marché, il peindrait, Sacha vendrait et moitié-moitié. Ce jour-là il vida son grand sac à dos. Du fin fond, il sortit une boîte en bois qu’il ouvrit. Des pinceaux, des couteaux, de la vieille peinture, sa palette. Les yeux noirs de Sacha brillaient d’admiration.

-          Il me faudra aussi quelques tubes, tu pourras m’acheter ça, tu déduiras de tes frais. Mais pas n’importe quoi, tu vas chez un vrai marchand de peinture.

Et Christophe s’installa comme il put. Et très vite revinrent à lui ses années aux beaux-arts, sa première exposition, ses premières ventes… tous ces vieux souvenirs d’il y a des siècles.

Ces petites toiles se vendaient, l’enfant savait s’y prendre et il apprenait vite aussi, il pourrait bientôt balancer des couleurs sur d’autres supports que du papier. Un jour il revint accompagné d’un homme élégant, sur le coup, Christophe réagit brutalement. C’était une affaire entre Sacha et lui, on avait dit pas d’intermédiaire. Mais l’homme était patient et déterminé. Il s’intéressait à son travail et lui proposait mieux que des ventes sauvages.

-          J’ai une galerie. Ici dans cette ville touristique, vos ponts se vendront à des prix bien meilleurs si vous les exposez chez moi.

-          Voyez avec Sacha.

-          Qui est Sacha ?

Et Christophe désigna l’enfant au sourire large et brillant.

-          Mais c’est un enfant !

-          C’est mon agent. Il saura faire

-          Mais c’est illégal, je ne pourrais pas me permettre de…

-          Débrouillez-vous avec lui, je ne veux rien savoir.

Un soir, dînant avec toute la famille dans un coin de l’usine, Christophe dit qu’ils avaient suffisamment d’argent acheter un camping-car, ainsi pourraient-ils rejoindre les gens du voyage, et les enfants pourraient aller un peu à l’école, et il pourrait peindre d’autres ponts dans d’autres villes. Les mines réjouies, ils décidèrent qu’ils iraient demain tous ensemble trouver l’occasion idéale. Ils n’en eurent pas le loisir. Les gendarmes venaient de bloquer les issues. Ils ne résistèrent pas et se retrouvèrent sur les bancs de la gendarmerie locale.

Un des gradés s’occupait de Christophe. La carte d’identité était périmée. Christophe sortit d’une poche de son sac un amas de papiers. Il les étala sur la table.

-          Ce sont des photocopies !

-          Les originaux existent vous savez, suffit de joindre la dame, là.

Et il montra sur une des feuilles extraites d’un livret de famille, le nom d’une femme. Le caporal parcourut les autres feuillets :

-          un fils né le 10 mars 1995… décédé le...

-          Vous avez bientôt fini ! Vous voyez bien que je suis en règle.

-          Et ça ?

-          Jugement de divorce.

-          Bon, je vous libère.

-          Et eux ?

-          On verra, s’ils sont en règle pas de souci.

-          Ils sont Roumains, la Roumanie elle est bien dans le machin européen non ?

-          On verra, occupez-vous de vous.

Il saisit son sac et sortit du bureau. Il s’adressa à Sacha.

-          T’inquiète pas. Je viendrai vous chercher demain. Peux-tu me dire comment il s’appelle celui qui vend mes tableaux.

Christophe se rendit à la galerie qui venait de fermer. Il attendit cinq minutes et interpella le marchand d’art. Sur le trottoir, la discussion fut animée, Christophe avait un argument de poids avec ses tableaux vendus sous le manteau. L’homme finit par promettre d’agir, le maire était son ami.

-          Mais vous gâchez votre talent. Vous êtes un grand coloriste. Vos couleurs…

-          Mes couleurs c’est Sacha. Souvenez-vous de Sacha, il n’a pas dix ans, des doigts d’or et un regard exceptionnel. Souvenez-vous de lui, il sera le plus grand de ce siècle.

Le lendemain, vers onze heures, un gros camping-car pas tout à fait neuf, stationnait devant la gendarmerie. Sacha sortit le premier et c’est en bondissant qu’il rejoignit Christophe. Toute la famille était là, ils grimpèrent dans le véhicule et joyeusement celui-ci démarra.