L’océan impuissant à taire le chagrin,

Le pont bleu où ne roule plus la Ford défoncée

installé dans les pages inoccupées

Chagrin malin qui cherche à oublier

l’enfant silencieuse qui lisait dans la guerre

et les balles dorées fichées dans l’enfer.

Chagrin mêlé au silence fragile

qui ombre l’oeil cerné de bleu

La musique au bord des lèvres

Sur le fil des envies, des lambeaux

les grands cœurs, les sourires

Des envies qui tournent sur la piste comme mille valses à mille temps, un tango si charmant, un rock ébouriffant.

Des envies qui caressent l’oreille comme dix chants à dix voix, un tendre et simple blues, un timbre grave et doux.

Des envies qui chauffent les méninges comme un texte à deux mains, une envolée de vers, un phrasé musical.

Et le monde qui tourne de travers, une envie de le remettre à l’endroit.

Des envies qui dévorent des pages comme mille recueils réjouissants, un roman qui mène dans les hommes, une Marika qui vient de Srebrenica.

Des envies qui emplissent mes yeux, comme dix ballets éblouissants, un film décapant, un spectacle de baobab.

Des envies qui enivrent ma peau comme une main de velours, un geste lent et bon, un baiser de lutin.

Et le monde qui tourne de travers dix envies de le remettre à l’endroit.

Des envies qui partagent mes joies, comme mille éclats émerveillés, un regard étonné et rieur, un cœur qui bat de bonheur.

Des envies qui effacent les peines, comme dix doigts de fée, un vœu de paix et d’amitié, un océan d’amour.

Des envies qui tuent les armes, comme un abri pour les petits, une chaumière chaude et douce, une récolte partagée car il n’y a pas d’étrangers sur  Terre.

Et le monde qui tourne de travers, mille envies de le remettre à l’endroit.




Qui a envie, propose ses envies....

 

Ah ! le jeudi magnifique! Je lui faisais son lit dès l’éveil pour les jeux qui germaient.

Je filais vers les arbres avec les copains, maman criait reviens, mais j’étais dans les branches. En indien fanfaron, je narguais le cow boy qui voulait ma capture, et chantant à tue tête je me moquais des garçons arrogants qui se croyaient si forts. J’étais aussi Tarzan, mais là je me méfiais, des singes plus dégourdis pouvaient me rattraper.

J’enrôlais les voisines dans mes jeux de garçon, mais les poupées niaises les attiraient bien mieux. Me réfugiant alors auprès des plus grands, je gagnais aux billes et parfois je perdais.

Plus tard, en bicyclette, je filais plus loin, jouer le petit théâtre pour les gens du village. Je gambadais aussi par monts et merveilles ramasser les noisettes qui feraient les dînettes. Et les jupes froissées, et même déchirées, me valaient souvent de vastes remontées, quand je rentrais crotteuse au seuil de la maison, ma mère désespérée me frictionnait sévère.

Un jeudi, sans doute, je tombai dans un livre, et ma mère soulagée enfin fut rassurée. J’étais bien une fille, sage dans son lit de papier. Elle déchanta très vite, car des héros géniaux me transportèrent bien loin. La danseuse sur ses pointes dont elle avait rêvée, la pianiste virtuose que mon père attendait voyageait seule hors de leur monde fermée.

Mes rêves, ma récré, mon petit chez moi à moi,
ma solitude, mon refuge,
c’est toujours le jeudi.

Sous le bras du monsieur était serré un livre. Il allait d’un bon trot le monsieur, et le livre par la même occasion. Ils allaient donc vivement vers le lien qui les unirait bientôt : le lien des mots.

Mais voilà que le livre goutte à goutte, ou plutôt lettre à lettre, perdait ses mots. Chaque lettre, doucement s’extrayait de la page qui pâlissait peu à peu de se vider de son encre. Chacune virevoltait légèrement avant d’atteindre l’humide et salissante chaussée. Et des pieds immondes, larges, puants, crasseux, boueux, sur des semelles effrayantes écrasaient les lettres. 

Un « o » osa un gros cri de ohohoh! malheureux.

Un « a » aboya un gros cri de ahahah! douloureux.

Un « i » hennit un gros cri de hihihi! souffreteux.

Un « é » évita de justesse une pointure mordante et s’écria d’un hé! attention là-haut !

Un « p » péta de toutes parts.

Un « b » broyé expira pendant qu’un « q » cahoté crachota un « que...que...que se passe-t-il? ».

Aucune chausse, cependant, ne s’émut de leurs plaintes.

Un enfant passait par là; un enfant tout petit, si petit qu’il sut lire la détresse qui s’affichait sur le trottoir. Alors, une à une , il ramassa les lettres; une à une il les défroissa; une à une, il les entassa dans sa paume. Il suivit, tel un petit poucet, la trace du livre qui saignait. Il se trouva près de lui, si près qu’il en vit encore tomber des lettres. Il les cueillit aussitôt.

il tira sur la veste du géant qui achetait son tabac, insoucieux du malheur qui crissait dans les pages serrées sous son bras.

-          Hé ! que veux-tu petit ?

-          Votre livre perd ses lettres. 

L’homme hésitait entre le rire et la colère. Avait-on jamais vu livre perdre ses lettres ! On se moquait sûrement !

- T’es mignon mais tu as de curieuses façons, allez, lâche-moi et file, dit-il à l’enfant.

L’enfant fixait la barbiche grise, autoritaire et inébranlable. Il tendit la main pour prouver sa bonne foi.

- Regardez ! je vous ai suivi à la trace des lettres. Je vous les ramène.

L’homme se pencha sur la paume pleine et reconnut les caractères des mots. Mais il restait perplexe : quelle bonne blague lui préparait-on ? L’enfant pointa l’index sur le livre qui pleurait toujours. Il aperçut enfin l’horrible vérité.

- Ciel ! mais je rêve ! s’exclama-t-il.

il se pencha à nouveau vers la main puis ouvrit le livre qui d’emblée imposa la page malade. D’autres lettres prêtes à glisser, gisaient dans tous les sens.

L’homme acheta un tube de colle et s’installa avec l’enfant sur le banc le plus proche. Ils se mirent tous les deux, avec application, à recoller les lettres.

- Tu es un brave petit ! Que veux-tu en récompense ?

- Tu peux me lire ton histoire.

- Elle serait trop compliquée pour toi... mais je vais au moins te lire la page réparée.

Et il tenta de déchiffrer l’incompréhensible. Les lettres s’emboîtaient dans des mots inconnus, inattendus, fous. Les phrases n’avaient plus de sens, elles se perdaient dans d’anarchiques constructions.

«  Je le me qarbue patéyasse philoménie te sera... »

« Lésabel baillit à la trempe détronquée et tordit la hampe chagrineront bouillon... »

« Choré qui crapouille à la carte cahier coûterait ciboulette... »

L’enfant ravi riait en découvrant cette langue nouvelle.

-          ça fait comme des bulles de savon qui éclatent, dit-il à l’homme désappointé.

-   Mais comment je vais comprendre mon histoire maintenant? répondit l’homme qui ne goûtait guère cette plaisanterie des mots.

-     C’est simple, dit l’enfant, tu en inventes une autre.